Uri Bülbül

Nun der Druck, den man sich bei der kreativen Arbeit macht, entsteht manchmal auch einfach aus der Sache selbst heraus und wo sie nie entsteht, werden auch Arbeiten, die man sich einfach selbst vorgenommen hat, nie fertig. Es bleibt bei den Lippenbekenntnissen zur eigenen Kreativität: Ja, ich möchte so gerne, ich könnte, wenn ich wollte, wenn ich mal Zeit habe... Im Grunde sind das für mich dann Formeln des Selbstbetrugs, wenn sie an keiner Stelle zu kreativen und anstrengenden Taten führen, die man aber auch durchhalten muss.

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Die Kreativität ist ein sehr komplexes Phänomen: allein mit dem Willen zum Durchhalten geht es auch nicht. Man verkrampft sich und irgendwann wird auch das Werk, das Produkt nur noch Krampf. Vielleicht kennst du es ja auch von Sport: der Wille allein reicht nicht aus: Übung, Technik, Talent und Geschick gehören ebenso dazu wie die Tageskondition, die manchmal Höchstleistungen erlaubt, über die man selbst sehr erstaunt ist.

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Aber wer sich für begabt hält und nie etwas produziert, ist doch einfach unglaubwürdig. Ich selbst habe eigentlich fast nur Projekte, die ich mir selbst ausgedacht und in die Welt gesetzt habe; dennoch sind auch andere Menschen involviert, die ich fragte und mit denen ich kooperiere. Allein das bringt schon Verpflichtungen mit sich - anders würde ja ein Zusammenspiel nie funktionieren.

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Alles, was man kreiert, verselbständigt sich eigentlich und übt natürlich auch gewisse funktionale Zwänge auf einen aus: man spielt ein Spiel freiwillig, aber ohne seine Regeln, an die man sich hält, würde es gar keinen Spaß machen - ja, es wäre kein Spiel. Selbst, wenn man die Regeln modifiziert, bleiben sie bestehen. Und wenn man die Regeln abschafft, schafft man auch das Spiel ab.

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Meinen Essay kannst du nachlesen, wenn du willst. Er ist fertig geworden :) www.uribuelbuel.de/Unding-Monster-Infinitum.pdf

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Nun ja, es gibt im Lateinischen ein Sprichwort: Quod licet Jovi, non licet bovi. Was so viel heißt wie: Was einem Gott erlaubt ist, ist einem Ochsen längst nicht gestattet. Das Gebot: «Du sollst nicht begehren deines Nächsten Weib» gilt eben nur für Menschen und nicht für Götter und auch nicht für einen christlichen Einzelgott in seiner Dreifaltigkeit. Dieser kann nicht einmal für sich beanspruchen der erste göttliche Ehebrecher gewesen zu sein, weil Zeus sich auch nicht an derlei Kleinigkeiten hielt, ob eine Frau bereits liiert war oder nicht. Okay, Maria und Josef waren nur verlobt meines Wissens - aber bitte, was heißt hier "nur". Sie hatten sich schon die Ehe versprochen. Und ich weiß nicht genau, ob, Maria freiwillig ihr Versprechen gebrochen hat oder nicht in gewisser Weise sogar vergewaltigt wurde.

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Vielleicht aber muss man es auch so sehen: die Christliche Ehe beginnt erst mit dem Christentum; und das Christentum mit Geburt, Leben, Kreuzigung UND Auferstehung Jesu. Und als Maria geschwängert wurde, konnte es also noch keine christliche Familie geben.

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Aber auch eine nette Variante wäre, dass Maria sich kurzfristig von Gott blenden ließ, einen Seitensprung machte, dann aber wieder zu ihrem Josef zurückging. Dann wäre Gott natürlich kein Vergewaltiger und vielleicht sogar nicht einmal ein Blender, denn es muss ja nicht unbedingt seine Absicht gewesen sein, Maria zu blenden.

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Wie auch immer; er hat es aber mit den Geschenken der Weisen aus dem Morgenland auch wieder versucht gut zu machen.

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«Also, ich bin es bestimmt nicht, der „uns schreibt“», sagte Uri Nachtigall deutlich spöttisch. Er war nicht einmal verwundert darüber, dass ein kleiner Junge solche Gedankengänge haben konnte. Und das an sich ist doch schon sehr verwunderlich, oder? «Ich werde herausbekommen, wer uns schreibt, und dann mache ich dem Kerl etwas Druck!» sagte Basti. Ich werde ihm meine Smith&Wesson Special .357 MAG unter die Nase halten und ihm klar machen, dass er die Geschichte so nicht weiter schreiben kann, ich will andere Figuren, andere Handlung und mehr Action!» Uri Nachtigall lächelte und plötzlich hatte er einen Revolver an der Nase, der aussah, als hätte ihm jemand den Lauf abgesägt. «Ich könnte dich umpusten, kapierst du es jetzt, Blödmann?» «Was ist das? Hat da jemand den Lauf abgesägt?» fragte Uri Nachtigall. Aber er hatte seinen Satz kaum beendet, da ließ ein Schuss sein Trommelfell schier platzen. Sein Ohr fiepte und piepte und ihm war es schier unmöglich einen klaren Gedanken zu fassen und von der Decke rieselte Gips. Die Waffe war zweifelsohne echt. «Damit spielt man nicht!» schrie er empört. «Waffen gehören doch nicht in Kinderhände.» «Oh, diese schon - ist so handlich», antwortete Basti. «Maja wird dir die Waffe gleich wegnehmen», sagte Uri Nachtigall, was den kleinen Mann nicht zu beunruhigen schien: «Och, das glaube ich nicht. Ich werde herausbekommen, wer uns schreibt.» Damit wandte er sich zum Gehen. Doch an der Tür blieb er noch einmal kurz stehen: «Und wehe, wenn du das doch bist!» «Und wenn! Was willst du denn dann machen? Mir im nächsten Traum den rosa Delphin auf den Hals hetzen?» Der Junge kicherte und ging weiter, kam aber nicht weit. Plötzlich stand eine sehr entschlossen wirkende blonde Frau vor ihm, mit der er zusammenstieß, und ehe er sich versah, knallte eine heftige Ohrfeige, die seine Ohren betäubend klingen ließ und für einen kurzen Augenblick für ein Blackout sorgte. Zeit genug für die Kommissarin Johanna Metzger dem Rotzlöffel die Smith&Wesson aus der Hand zu reißen. «Das wird dir noch Leid tun!» schrie Basti empört und rannte die Treppen hinab. «Ja, vielleicht», brummte Johanna, «aber nicht so sehr wie, wenn ich nichts gemacht hätte!»

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«Frau Kommissarin!» rief Uri Nachtigall erleichtert, worüber er sich selbst ein wenig wunderte; denn was gab es, sich darüber zu freuen, der Kollegin dieses wilden Bullen noch einmal zu begegnen, der ihm die Nase demoliert hatte. Doch wem der Schalk im Nacken sitzt, der kann schon nicht über ihn stolpern, wie er es irgendwo mal gelesen hatte, also fragte er: «Sind sie allein?» Johanna konnte sich das Lachen nicht verkneifen. «Ja», sagte sie, «heute schon.» Ihr Lachen erwärmte und ermutigte ihn, so dass er sich in diesem ihm von Schwester Maja zugewiesenen Zimmer zu Hause fühlte. Er bot Johanna einen Stuhl an. «Kommen Sie rein. Möchten Sie sich nicht setzen?» Als sie einander gegenüber saßen, blickte er sie erwartungsvoll und neugierig an.

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Als er allein war starrte er eine Weile nachdenklich aus dem Fenster. Schwester Maja hatte beim Gehen die Zimmertür hinter sich zugezogen und er hatte aufmerksam gelauscht, ob sie sie auch abschloss, was sie natürlich nicht tat; denn der Schlüssel steckte innen im Schloss. Er sah aus dem Fenster auf einen schönen Garten, romantisch und verwildert, nur teilweise gepflegt, so dass man gut erkennen konnte, wie jemand hier regelmäßig zu Werke ging, aber auch den Garten sich selbst überließ. Natürlich war ein Garten eine Kulturstätte, was nichts anderes hieß als, dass es von Menschenhand angelegt war nach Plänen und Vorstellungen, die sich Menschen machten, um eine wohlkomponierte Welt von Pflanzen aufeinander abgestimmt anzulegen. Dieser Garten wurde dann gehegt und gepflegt, an einigen Stellen modifiziert und an anderen trat er aus seiner Bahn und verwilderte, wenn man mit der Ordnung nicht schnell genug nachkam. Er wollte sich den Garten bei Gelegenheit näher ansehen, vor allem interessierte ihn das Gartenhaus in einiger Entfernung hinter den Koniferen, wovon man das Giebeldach und ein kleines Fensterchen unter dem Giebel sehen konnte. Zweidrittel des Häuschens allerdings lag verborgen. Und ihn zog es dorthin. Zugleich aber erschrak er über seine Einstellung. Wie lange wollte er hier verweilen? Sollte er nicht besser sofort, seine Sachen nehmen und verschwinden? Aber warum? Was löste in ihm diesen Fluchtreflex aus? Er wurde nicht schlecht behandelt. Niemand sperrte ihn ein, machte ihm ungewöhnlich einengende Vorschriften. Was Schwester Maja über die Ordnung des Tagesablaufs gesagt hatte, klang moderat und eigentlich völlig normal für eine Herberge. Und dennoch: er durfte auf gar keinen Fall vergessen: es war ein...

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«Was glaubst du, wer uns schreibt?» fragte plötzlich eine Stimme hinter ihm. Er fuhr erschrocken herum und sah einen Jungen von etwa dreizehn Jahren. «Wie? Wer soll uns schreiben?» erwiderte Uri Nachtigall die Frage des kleinen Irren. Zweifelsohne ein Psychopath - denn was sonst sollte er hier im Irrenhaus des @DoctorParranoia machen? Aber etwas in einer seiner hintersten Hirnwindungen ließ ihn zusammenzucken: denn er war ja auch in dieser Villa! Und er hielt sich keineswegs für verrückt, wenngleich ihm etwas ziemlich Verrücktes zugestoßen war. Aber das war ja nicht dasselbe! «Oh, was für ein dämlicher Idiot!» empörte sich Basti @Maulwurfkuchen. «Du kapierst ja gar nichts! Wir sind alle erfunden: ich bin erfunden; du bist erfunden; er/sie/es ist erfunden! Na, klingelts?» «Ich bin nicht erfunden», protestierte Uri Nachtigall! «Hier, du kannst mich anfassen. Ich bin real.» Basti lachte laut. «Ja, nicht nur das. Du bist auch wirklich ein Vollidiot! Du kapierst nichts! Wir sind auf dieser Realitätsebene beide auf derselben Stufe: Ich bin erfunden, du bist erfunden - auf der Stufe der Erfindung bin ich real, bist du real, ist er/sie/es real. Kapiert?» «Hmmm...» «So! Und jetzt möchte ich von dir wissen, wer uns schreibt, du Blödmann!»

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http://youtu.be/8Lz_qPvKCsg

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Das Quecksilber fällt, die Zeichen stehen auf Sturm,
Nur blödes Kichern und Keifen vom Kommandoturm
Und ein dumpfes Mahlen grollt aus der Maschine.
Und rollen und Stampfen und schwere See,
Die Bordkapelle spielt „Humbatäterä“,
Und ein irres Lachen dringt aus der Latrine.
Die Ladung ist faul, die Papiere fingiert,
Die Lenzpumpen leck und die Schotten blockiert,
Die Luken weit offen und alle Alarmglocken läuten.
Die Seen schlagen mannshoch in den Laderaum
Und Elmsfeuer züngeln vom Ladebaum,
Doch keiner an Bord vermag die Zeichen zu deuten!

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Der Steuermann lügt, der Kapitän ist betrunken
Und der Maschinist in dumpfe Lethargie versunken,
Die Mannschaft lauter meineidige Halunken,
Der Funker zu feig‘ um SOS zu funken.
Klabautermann führt das Narrenschiff
Volle Fahrt voraus und Kurs auf‘s Riff.

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Am Horizont wetterleuchten die Zeichen der Zeit:
Niedertracht und Raffsucht und Eitelkeit.
Auf der Brücke tummeln sich Tölpel und Einfaltspinsel.
Im Trüben fischt der scharfgezahnte Hai,
Bringt seinen Fang ins Trockne, an der Steuer vorbei,
Auf die Sandbank, bei der wohlbekannten Schatzinsel.
Die andern Geldwäscher und Zuhälter, die warten schon,
Bordellkönig, Spielautomatenbaron,
Im hellen Licht, niemand muß sich im Dunkeln rumdrücken
In der Bananenrepublik, wo selbst der Präsident
Die Scham verloren hat und keine Skrupel kennt,
Sich mit dem Steuerdieb im Gefolge zu schmücken.

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Der Steuermann lügt, der Kapitän ist betrunken
Und der Maschinist in dumpfe Lethargie versunken,
Die Mannschaft lauter meineidige Halunken,
Der Funker zu feig‘ um SOS zu funken.
Klabautermann führt das Narrenschiff
Volle Fahrt voraus und Kurs auf‘s Riff.
Man hat sich glatt gemacht, man hat sich arrangiert.
All die hohen Ideale sind havariert,
Und der große Rebell, der nicht müd‘ wurde zu streiten,
Mutiert zu einem servilen, gift‘gen Gnom
Und singt lammfromm vor dem schlimmen alten Mann in Rom
Seine Lieder, fürwahr: Es ändern sich die Zeiten!
Einst junge Wilde sind gefügig, fromm und zahm,
Gekauft, narkotisiert und flügellahm,
Tauschen Samtpfötchen für die einst so scharfen Klauen.
Und eitle Greise präsentier‘n sich keck
Mit immer viel zu jungen Frauen auf dem Oberdeck,
Die ihre schlaffen Glieder wärmen und ihnen das Essen vorkauen.

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Der Steuermann lügt, der Kapitän ist betrunken
Und der Maschinist in dumpfe Lethargie versunken,
Die Mannschaft lauter meineidige Halunken,
Der Funker zu feig‘ um SOS zu funken.
Klabautermann führt das Narrenschiff
Volle Fahrt voraus und Kurs auf‘s Riff.

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Sie rüsten gegen den Feind, doch der Feind ist längst hier.
Er hat die Hand an deiner Gurgel, er steht hinter dir.
Im Schutz der Paragraphen mischt er die gezinkten Karten.
Jeder kann es sehen, aber alle sehen weg,
Und der Dunkelmann kommt aus seinem Versteck
Und dealt unter aller Augen vor dem Kindergarten.
Der Ausguck ruft vom höchsten Mast: Endzeit in Sicht!
Doch sie sind wie versteinert und sie hören ihn nicht.
Sie zieh‘n wie Lemminge in willenlosen Horden.
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Dinge verlaufen - so ist das Leben. Und wir interpretieren sie als negativ oder positiv und bewerten sie zugleich. Wir geben ihnen Sinn durch unsere Gedanken- und Interpretationskonstruktionen, stellen Bezüge her, Analogien und versuchen die Ereignisse zu verstehen.

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Dankbarkeit Ereignissen gegenüber halte ich für übertrieben. Das hat stillschweigend zur Voraussetzung, dass man an Schicksal glaubt und Schicksal personifiziert; denn in Tat und Wahrheit kann man nur anderen Personen gegenüber sich als dankbar erweisen.

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Wenn mein Auto mich stehen lässt, und ich ihm sage: «Danke, Auto, dass du mich 100m vor der Tankstelle stehen lässt», gehe ich nicht wirklich davon aus, dass es mich versteht. Und der Rest ist, wie oben gesagt, Interpretationssache: 1. Es hatte einen Sinn, dass ich mal liegen bleiben musste, weil ich nun gelernt habe, nicht immer auf den letzten Drücken zu tanken; 2. Ich hatte Glück im Unglück, weil es nur 100m vor der Tankstelle war.

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Man kann aber auch anders denken: 1. So ein Mist, dass ich immer so ein Pech habe - zum knappen Geld, das ich immer zu sparen suche, kommt mein Pech, dass ich immer mal wieder liegen bleibe. Ich bin ein armes Schwein und habe kein Glück im Leben; 2. Dann bleibe ich auch so knapp vor einer Tankstelle mit meinem Auto liegen, als wollte mich das Schicksal verhöhnen. Ich musste den Rest schieben und niemand hat mir dabei geholfen.

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Bitte ;)

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