Uri Bülbül

Vor ein paar Minuten habe ich @Maylya Folgendes als Frage geschrieben:

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Wenn du mal eine wahre Göttin kennenlernen willst, weiser, schöner, klüger und menschlicher als du, dann schau dir mal dieses Profil an und hör endlich auf im Kindergarten die zynische Oberlehrerin zu spielen: @CianiBarba Ich bin nur einer der Zwerge, der sprechende Spiegel bist du selbst! @Maylya

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Während ich schrieb, wollte ich die Frage anonym verschicken, da sie und ich schon mal in anderen Fragen eine recht heftige Auseinandersetzung hatten, was allerdings etwa zwei Jahre zurück liegt. Als ich meinen Fragetext durchlas, kam es mir spontan äußerst feige vor, diesen anonym zu verschicken. Also musste das Häkchen weg.

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Vielleicht ist das der selbstverständliche Teil der Zivilcourage. Man muss zu seinen Worten und Taten einstehen können oder man unterlässt sie einfach. In der Anonymität treibt sich viel Lumpengesindel herum. Und es ist erschreckend, wie nah man selbst an diesem Gesindel sein kann.

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Vielleicht gehört Mut dazu, dies zu denken und auszusprechen.

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Manche in meinem Umfeld zerreißen sich die Mäuler darüber, ob es mutig oder einfach nur verrückt ist, so zu leben und zu agieren wie ich.

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Für mich sind Gelassenheit und Entspannung viel wichtiger als Mut. Denn Mut und Feigheit sind zwei Seiten einer Medaille und die Währung dieser Münze ist die Angst.

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The American Way of Life hat leider kulturgeschichtlich mehr Angst als Freiheit beschert. Das Grundmotiv der amerikanischen Lebenskultur, die im Zuge der McDonaldisierung der Welt via Internet, Facebook, Google u.a. verbreitet wird und global um sich greift, ist eben nicht Freiheit, sondern Angst. Schier massenpsychotisch muss man sich einreden, ein Held zu sein, um die Angst zu verdrängen.

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Freiheit aber ist auch immer die Freiheit von der Währung der Angst, losgelöst geht man durch das Leben und nimmt die Herausforderungen an, wie sie kommen und löst die Probleme so gut man kann mit Phantasie und Geschick. Regelkenntnis ist gut, und nie vergessen: Regeln sind zum Brechen da @Maylya auch :)

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Das Warum wird sich sofort erledigen, wenn ich erläutert habe, was ich gerne an mir anders hätte:

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Ich suche den Systemfehler in mir; aber mein Ich ist ein Teil dieses Systems und was in mir ist, ist durch das System Ich generiert. Ich komme nicht an den blinden Fleck, einmal das Auge auf Links drehen und versuchen den blinden Fleck zu entdecken - das wäre mein Wunsch, aber ich kann nicht aus meinem Ich-System aussteigen, mich einmal von ganz außen betrachten und meinen blinden Fleck sehen. Etwas treibt mich um und ich komme nicht dahinter, was es ist. Und letztendlich bliebt die Frage bei allen autobiographischen Romanen immer nur unvollständig und damit nicht beantwortet: wer bin ich? Und warum bin ich, wie ich bin.

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Ja, ich weiß, man kann tausend Analysen machen - mit und ohne Hypnose, aber immer bin ich ich.

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Sie wusste es: «Ja, zu deinen Freunden. Gute Frage, übrigens. Ich würde mich an deiner Stelle auch bald um das Auto kümmern.» Wenn er nicht so weinerlich ist, ist er sehr süß, ging es ihr durch den Kopf. Aber das sollte nun wirklich keine Rolle spielen. Er bedankte sich und winkte noch einmal beim Vorbeifahren. Als er in den Rückspiegel sah, konnte er sie nicht mehr sehen. Als er wieder nach vorne sah, erschrak er zutiefst und brachte das Auto mit einer Vollbremsung zum stehen. Er war keine 500m weiter gefahren und stand nun fassungslos: «Betti!» Laras Mutter humpelte zerzaust und verstört aus dem Wald auf den Waldweg. Er stellte den Motor ab und sprang schnell aus dem Auto. «Betti!» Wirr starrte sie ihn an. Sie hatte offensichtlich große Schmerzen und konnte nicht richtig auftreten. «Betti, was ist passiert?» Ihr wirrer Blick bekam etwas Ängstliches, was hart an der Grenze zur Panik stand. Wortlos hob sie ihren Arm, um auf etwas zu zeigen, was hinter Uri Nachtigall zu sein schien. Der Theaterphilosoph schrie: «Verdammt!» und machte einen Satz zur Seite. Er hatte vergessen, den Ganghebel seines Mercedes auf Parken zu stellen. So rollte der Wagen auf der leicht abschüssigen Strecke durch den Wald seinem Fahrer hinterher. Er riss die Tür auf, um dem ein Ende zu setzen. Stolpernd sprang er in den Wagen, der ihn von hinten überrollt hätte und konnte die Feststellbremse mit der linken Hand niederdrücken, die man eigentlich mit dem Fuß bediente. Als der Wagen stand, sicherte er ihn, um sich wieder an Betti zu wenden. «Betti, warte! Wohin gehst du?» Sie hatte ihn nicht mehr weiter beachtet. Sie humpelte über den Weg von links nach rechts und ging wieder in den Wald. Er rannte ihr nach. «Betti, warte doch!» Sie machte keinerlei Anstalten, auf ihn zu warten. Aber im Gegensatz zu ihm konnte sie mit ihrem verstauchten Fußknöchel nicht rennen. Er holte sie ein. «Betti, komm mit mir. Ich fahre dich ins Krankenhaus. Du kannst dir in der Ambulanz deinen Fuß behandeln lassen, und ich gehe in die Intensivstation. Vielleicht kannst du dich dort auch erkundigen, ob irgendein Unfall mit Lara gemeldet wurde.» Betti wollte sich nicht aufhalten lassen. Er hielt sie am Arm fest, aber sie riss sich energisch los! «Lara ist nicht im Krankenhaus! Ich muss sie hier im Wald suchen!» «Das bringt doch nichts! Nicht in dieser finsteren Nacht. Morgen früh helfe ich dir bei der Suche.» «Fahr jetzt! Und lass mich in Ruhe! Wenn ich Lara bis morgen nicht gefunden haben sollte, kannst du mir immer noch bei der Suche helfen.» So schnell wollte Uri Nachtigall nicht aufgeben: «Die sind zu zweit! Wenn etwas passiert wäre, hätte der andere doch Hilfe holen können – zumal Basti doch irgendwie über irgendwelche übersinnlichen Kräfte oder Fähigkeiten verfügt!» Betti winkte verächtlich ab. Jedem anderen hätte sie dieses Argument mehr abgenommen, als diesem bornierten Theaterfreak! «Wenn du mich weiter aufzuhalten versuchst, werde ich unangenehm», drohte sie. «Betti!» Sie hörte nicht auf ihn.

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Du bist eine tolle Hexe. Gut, dass ich mich an dich gewandt habe und nicht an die ask-Redaktion. Du konntest das "access denied" wieder wegmachen. Und ich kann mich nun um einige Antworten und um den 192. Teil des SOKRATES-Romans kümmern. Die technische Frage, die mich beschäftigt, ist: wie weit kommt man mit Zucker im Tank? Mehr wird nicht verraten, aber die nächste Folge erscheint heute vor Mitternacht. Und nach der 200. Folge gibt es den 2. Band auch als Buch zu kaufen. Bevor alle wieder «Oh, Kommerz! Kommerz! Alles nur Kapitalismus» schreien: Hier kann man alle Folgen auch kostenkos und online lesen und sogar kommentieren:
https://docs.google.com/document/d/1O_cvvRp7qIerpzTciSZn3vyfhoTfmjkJIdMeghAcPQs/edit?usp=sharing

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Und auf meinem Blog mache ich mir theoretisch Gedanken um den Roman und andere literatur- und kulturphilosophische Dinge: https://uri19163.wordpress.com/

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Da ich im Blog mehr als 3000 Zeichen schreiben kann, kann ich manche Themen und Fragen auch eher vertiefen bzw. ausbreiten. Der erste Band des SOKRATES-Romans hat ja ein Vorwort erhalten, was einige auch in meinem direkten Umfeld als zu schwer empfunden haben. Ein Gartenfreund fragte mich sogar, ob das Vorwort überhaupt von mir sei, in einem ganz anderen Stil geschrieben. Na ja, Theorie ist halt Theorie und eine Erzählung eine Erzählung. Der zweite Band wird kein Vorowrt erhalten. Ich will die wenigen Leserinnen und Leser, die ich habe, nicht auch noch vergraulen.

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Aber in meinem Blog kann ich die Dinge, die mich um den Roman herum bewegen, auch thematisieren.

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Jetzt musst du nur noch eine Zauberformel finden, um mich zum Schweigen zu bringen. Ich glaube, das würde einigen sehr gut gefallen, ha, ha :)

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Die Unfallstelle war selbst in der Dunkelheit nicht zu übersehen. Die umgeknickten Sträucher, der verletzte Baum; obwohl jemand sich die Arbeit gemacht hatte, die Glassplitter der zerborstenen Windschutzscheibe und die frei herum liegenden Metallteile zusammen zu kehren und wegzuschaffen, lagen verstreut noch einige Dinge herum. Uri Nachtigall hielt an, stieg aus, nachdem er den Ganghebel auf „Parken“ umgestellt und auf die Feststellbremse getreten war. Den Motor ließ er laufen. Das tiefe Rumoren seines Sechszylinders beruhigte ihn. Auch eine Menge Blutspuren waren noch zu sehen. Ameisen und andere Insekten machten sich über das Blut her. «Wie konnte das bloß passieren?» fragte er sich. «Das wollte ich nicht», er stieß vor Schreck einen Schrei aus. Er hatte sich auf den Boden gebückt und betrachtete vertieft die Ameisen auf dem Weg. Ein paar Schritte hinter ihm am Wagen stand Nadia. «Entschuldigung. Ich wollte dich nicht erschrecken. Ich wollte auch Johanna nicht erschrecken. Ich war hier auf dem Weg, sie fuhr zu schnell, sie raste mit Blaulicht durch den Wald, sah mich, bremste, kam von der Straße ab und knallte gegen den Baum. Es ging alles so schnell und doch irgendwie so langsam wie in Zeitlupe. Ich weiß auch nicht.» «Wie? Wie kommst du so schnell hierher?» stotterte Uri, der sich von seinem Schreck nur bedingt erholt hatte. Die Frau im schwarzen Kleid stand ruhig an seinem Auto, sah ihn freundlich an und schüttete ihm ihr Herz aus. Aber es war unmöglich in der kurzen Zeit ohne ein Fahrzeug die Strecke von der Villa bis hier her zurückzulegen. «Wer oder was bist du?» «Ich heiße Nadia», antwortete sie. Er mochte ihre angenehme Stimme. «Wie...» «Ich bin einfach hier. Genügt das nicht?», unterbrach sie ihn. «Du bist nicht real, stimmt's?» fragte er. Sie trat auf ihn zu, der Boden unter ihren Stiefelletten knirschte. Er stand starr vor ihr, während sie näher kam, auch den Abstand von wenig miteinander vertrauten Menschen überwand und direkt vor ihm stand, so dass ihre Körper sich fast schon berührten. «Ich bin nicht das, was du denkst und wovor du dich fürchtest», sagte sie, streckte ihre Hand vertraulich aus und streichelte zärtlich, warm und liebevoll seine Wange. «Komm, fahr jetzt ins Krankenhaus.» «Sehen wir uns wieder? Können wir uns auch etwas länger unterhalten?» Er hatte etwas von der Unbeholfenheit eines Kindes, was sie lächeln ließ. Zugleich aber fragte sie sich, ob das echt war oder nur gespielt. Sie mochte sich nicht festlegen, war sich, was diesen Theaterphilosophen betraf unsicher. In vielem war er diffus und manchmal sogar so in sich widersprüchlich, dass sie ihn als unglaubwürdig empfand. Sie trat wieder einen Meter zurück: «Ich weiß noch nicht. Mal sehen.» Ihre Stimme klang sehr kühl. Er stieg ins Auto. Eine neue Sachlichkeit musste nun schnell gefunden werden oder er musste einfach losfahren. Aber er ließ sein Seitenfenster ab: «Nadia, weißt du, wo der Unfallwagen hingekommen ist?»

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Er nahm aus dem Schrank seine Jacke, steckte den Haustürschlüssel ein, den er von Schwester Maja erhalten hatte, und gerade, als er zur Tür wollte, glaubte er ein Geräusch und Stimmen vor seiner Zimmertür zu hören. Sofort hielt er reglos den Atem an. In der Tat flüsterten zwei vor seiner Tür, die weibliche Stimme schien etwas zu befehlen und hatte durchaus etwas Bedrohliches, während die männliche Stimme eher erklärend klang. Die Inhalte des Gesagten konnte er nicht verstehen nur Bruchstücke kamen bei ihm an. Sie: «...habe ich gesagt... kümmere dich... nichts verloren... » Er: «Aber... ich wollte doch nur... nichts Schlimmes... kann es mir nicht erklären... warum...» Er erkannte die Stimmen nicht. Sicher war nur, dass die weibliche Stimme einen faszinierenden Klang hatte, nichts Schrilles, Kreischendes – eine Stimme, die ihm nie auf die Nerven gehen würde. Wem mochte sie gehören? Schwester Lapidaria, auf die er zunächst getippt hatte, war das nicht. Und der Mann? Konnte das Dr. Zodiac sein? Er hielt es nicht mehr aus und riss die Tür auf. Dabei stieß er beinahe mit einer jungen dunkelhaarigen Frau mit großen braunen Augen zusammen, die ganz in Schwarz gekleidet war und schwarze Stiefelletten trug. «Kohlewittchen», schoss es ihm durch den Kopf. Das war also die Frau, von der Benjamin gesprochen hatte. Als die Tür aufgerissen wurde, riss damit das Gespräch plötzlich ab. Unsicher wackelte @Gedankenkammer hin und her, schwankte, wusste nicht, was er nun tun sollte. Die Schwarzhaarige konnte ihm auf die Sprünge helfen: «Geh auf dein Zimmer. Lass Uri Nachtigall in Ruhe!» Der junge Mann gehorchte schier willenlos. «Sie kennen mich?» fragte der Theaterphilosoph. «Was heißt schon kennen?» erwiderte die junge Frau. «Ich heiße Nadia», fügte sie dann etwas versöhnlicher hinzu. «Angenehm», er streckte ihr seine Hand entgegen. Aber sie drehte sich um und ging. Er blieb unbeholfen stehen und konnte @Gedankenkammer sehr gut verstehen, dass auch er nicht genau wusste, wie er auf diese Frau reagieren sollte. Er schloss seine Zimmertür ab und machte sich auf den Weg zum Parkplatz. Ihm war, als würde der junge Mann ihn aus der Ferne fragen: «Werden Sie wiederkommen, Uri Nachtigall? Es tut mir Leid, falls ich Sie beleidigt haben sollte.» Nadia war vorsichtshalber zu @Gedankenkammer geeilt. Und tatsächlich traf sie ihn auf dem Flur, er war nicht in seinem Zimmer, wie sie es ihm befohlen hatte. «Mach dir keine Sorgen», sagte sie. «Du hast ihn schon nicht beleidigt. So schnell ist er nicht beleidigt. Aber er muss jetzt ins Krankenhaus fahren, und du solltest ihn nicht davon abhalten wollen!» «Meinst du, er kommt wieder?» fragte @Gedankenkammer. Nadia lächelte beruhigend. «Ja, er kommt wieder!» Der junge Mann senkte seinen Blick zu Boden. «Tschuldigung», murmelte er. «Nichts passiert. Schon gut.» antwortete Nadia. Auf dem Parkplatz stieg Uri Nachtigall in seinen Mercedes und startete nachdenklich mit hunderten Fragezeichen im Kopf den Motor.

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Jahrelang habe ich mich gefragt, ob und wie sich Philosophie mit Literatur, also mit erzählten Geschichten, mit Romanen und auch mit Dramen verbinden lässt, ohne moralisierend und belehrend zu werden. Eigentlich hätte ich einfach bei Dostojewskij zur Schule gehen sollen, mich ganz eingehend mit seinen Romanen befassen. Er hat die sehr seltene Fähigkeit, nicht eine Geschichte für die dahinter liegende Moral zu schreiben, was immer steif und lächerlich wirkt, sondern in Geschichten und darin handelnden Charakteren Ansichten lebendig werden zu lassen. Manchmal auch mit den Schwächen dieser Menschen, die vielleicht eine Moral im Munde führen aber diese zu leben gar nicht in der Lage sind. Dostojewskijs Figuren sind aus Fleisch und Blut; sie haben Stärken und Schwächen und begehen Irrtümer, machen Fehler. Es kommt nicht auf die Moral der Geschichte an, sondern auf das gelebte Leben. Daher ist Dostojewskij unbedingt weiterzuempfehlen.

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«Sie müssen mir nicht folgen, Herr Nachtigall! Gehen Sie in Ihr Zimmer und sehen Sie noch einmal dort nach, wo die Schlüssel sein könnten. Vielleicht in ihrer Schreibtischschublade, auf dem Nachttisch, in der Nachttischschublade oder auf dem Schreibtisch! Und Ihr Auto steht auf dem Parkplatz hinter dem Haus! Am Wegrand ist das Dauerparken nicht erwünscht! Ach noch etwas! Haben Sie schon mal etwas von „induzierten Wahrnehmungsstörungen“ und „induzierten Halluzinationen“ gehört? Sie sollten sich damit beschäftigen! Aber seien Sie sich über eines ganz im klaren: ICH dulde keine Unruhe in diesem Haus! Und keine Beunruhigung unserer Gäste! Haben wir uns verstanden?» Kurz kochte in ihm die Wut. Dieser autoritäre Ton war absolut unangebracht. Er war nicht gewillt, ihn sich gefallen zu lassen. Mit einer Mischung aus Amüsement und leichter Überraschung sah Schwester Maja ihn an: wollte dieser pseudointellektuelle Taugenichts am Rande der Gesellschaft es tatsächlich wagen, zu rebellieren? Er hatte ihren Blick bemerkt: «Unruhe, Schwester? Aber nein. Ich bitte Sie. In der Ruhe liegt die Kraft. Ich werde meine Schlüssel schon finden. Sicherlich habe ich sie nur übersehen. Ich wünsche Ihnen einen schönen Abend.» «Danke. Und wenn Sie jetzt noch wegzufahren gedenken, nehmen Sie einen Hausschlüssel mit, sonst kommen Sie nicht mehr ins Haus! In einer Stunde schließe ich die Haustür ab.» Er wollte etwas sagen, aber sie ließ es nicht zu. Aus ihrem Büro holte sie von einem Schlüsselhaken einen Schlüssel an einem Anhänger mit einem silbernen Flügelhelm. Als sie ihm den Schlüssel überreichte, kam nur noch ein abschließendes «Guten Abend!» über ihre Lippen. Damit schloss sie ihm ihre Bürotür vor der Nase zu. Neben dem Schwesternzimmer im Erdgeschoss verfügte sie also über ein weiteres Zimmer in der Villa. Er hätte noch gerne gewusst, ob sie hier übernachtete oder nach Hause fuhr. Aber das war nur eine Nebensächlichkeit. Nicht unzufrieden mit seinem erreichten Ergebnis ging Uri Nachtigall in sein Zimmer, und tatsächlich! Da lagen seine Schlüssel auf dem Nachttisch. «Wie konnte ich nur sie übersehen?» fragte er sich. «Hat jemand, während ich mit Benjamin unterwegs war, den Schlüsselbund heimlich auf meinen Nachttisch gelegt? Wie wahrscheinlich ist das? Warum legt er den Schlüssel ausgerechnet dann zurück, wenn ich ihn vermisse? Und woher weiß er, dass ich ausgerechnet jetzt den Schlüssel vermisse? Warum finde ich den Schlüsselbund nicht erst morgen nach dem Aufwachen neben mir auf meinem Nachttisch?» Er warf den Schlüsselbund in der Hand einen Blick auf seinen Computer. «Induzierte Halluzinationen? Warum sagt sie, dass ich mich damit beschäftigen soll? Jetzt nicht! Ich werde erst einmal nachsehen, ob mein Auto inzwischen schon auf dem Parkplatz steht. Wenn die Schlüssel so plötzlich auftauchen, kann das Auto ja ebenfalls plötzlich auf dem Parkplatz stehen.»

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